La
dizaine de soldats installés au premier étage de l'ic Brig-Genève
rit si fort qu'il y a de la place autour d'eux, malgré l'heure de
pointe. Je m'assieds. Tout de suite, l'un d'eux m'offre une rondelle
d'un fantastique salami enrobé de serpolet.
Une
bouteille est vide, on en ouvre une autre. Un Valaisan boit sa propre
réserve, qu'il ne fait pas goûter: ma sirah, le père n'en fait que 500
bouteilles par an. Les autres rouspètent, il ne démord pas. Un
grand costaud lit Britannicus.
Un
blonc se met à chanter: Oui, Jérôme, c'est moi... Il sait
toutes les paroles par coeur, ça doit bien faire 30 ans, je m'étouffe de rire.
Alors
ils me proposent un verre de rouge, dans un petit gobelet de
plastique aux armes de la Confédération suisse, armée suisse. En
quatre langues, bien sûr. Huit fois le mot "suisse" sur un
gobelet de pas 7 cms...
Le
chanteur: j'avais même pas remarqué que les gobelets étaient de
l'armée. Le costaud plaisante: mais si, au fond de toi-même, tu
le savais....
A
Genève, ils sortent, emportant sagement leur dizaine de cadavres de
bouteille. Sur le sol, restent deux plumes de corbeau.
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