Le vieux entre au bistrot,
son sourire devant lui comme un drapeau au vent. Il annonce à la
cantonnade:
- Je veux prendre une table
de ministre! Celle-ci, il y a la place pour ma canne!
La table est petite, carrée, en bois usé qui n'a jamais été noble. Il couche sa canne sur la
banquette et va en clopinant se commander un déci de rouge au comptoir.
La sommelière lui sert son
verre, il lui parle:
- Vous savez, j'ai nettoyé
mon fusil.
- Ah bon? Pour quoi faire?
- J'ai rêvé que je me
tuais.
Et il rigole.
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