num contentor perto de si

quatro números de 1945 da revista Panorama, editada pelo Serviço Nacional de Informação, em excelente estado, duas resmas de papel de carta (perfeito para desenhar) dum Private Financial Advisor qualquer, provavelmente falido. Segundos depois, uma limousine branca passa por mim, infindável. A janela de vidro fumado abre, aparece um copo de champanhe, um braço, um rapaz embriagado que ri, brinda, e grita  não há crise,  a crise não existe!