c'est pas souvent

il y en a, écrivains, écriveuses, professionnels de cette affaire qu'on dit ne servir qu'à mentir, il y en a qui rares il y en a qui vous fécondent et vous engrossent la poche, et elle explose alors mieux que capsule d'acanthe en août. Normalement c'est des pas français des riches d'ailleurs qui me font chanter les muscles ignorés. Mais aujourd'hui, j'en aurais presque honte* si le plaisir n'était aussi clair qu'un navet ou une abbaye romane, c'est la correspondance du gros Gustave, oeuf de bonté et de renouveau. De Gustave avec Aurore dite Georges, mon chère maître, ton vieux troubadour.

* sauf Bouvard et le Dictionnaire, dieu ce qu'il m'a barbé, Flaubert