Le roi de la glace au safran tient son troquet à mi-chemin entre ici et là. Dimanche 11 heures du mat, c'est bondé serré, de mûrs messieurs aux vivants visages. Ils boivent le café, pensent par la fenêtre et croisent les mots du journal. Peu à peu, ils s'en vont. Il y a un instant presque vide Puis c'est midi l'injuste, l'heure des copines. Elles viennent par deux, sévères et difficiles. Mais rieuses. Le serveur soupire avant de changer de vitesse.