o fim da tarde

um dálmata quase sem pintas cheira-me a mão, a dona puxa na trela, os entregadores de cola zero apitam o corsa que não arruma com a velocidade desejada, o sol ocasa atrás de um prédio qualquer ao lado da basílica da estrela, a estrelinha de cabeça listrada é o mais pequeno pássaro europeu, aprendi ontém, uma miuda com pernas escocesas corre desajeitada para quem a veio buscar, outra conta que lhe roubaram tudo, na avenida uma loja que a semana passada ainda vendia móveis agora vende cientologia, os mil gatos famintos fazem fila no muro onde as senhoras nocturnas daqui a nada distribuirão comida