merci à ce qui va fleurir

il ne reconnaît plus mon visage que comme l'un de ceux qui lui font plaisir. on joue aux échecs, qui se passe de mots, les règles vagabondent. 

je préférais quand j'avais un long trajet de bus pour aller lui rendre visite.

accueillir

Un qui, soigneusement, tendrement, polit sa boîte aux lettres. La fente de sa boîte aux lettres. Aujourd'hui.

quero espargata

dans le documentaire, le vieux poète dit que bien qu'il soit médecin, ce rapport d'autopsie-là, il n'a pas eu la force de le lire jusqu'au bout.
je vais me coucher. une semaine durant je m'endors et je me réveille. et puis un matin je sais ce qu'il a dit.

si tu meurs, ça n'est pas toi qui disparais de moi, mais moi qui disparais de toi.

bon ben voilà.
pas trois mois plus tard.
le même chemin? un autre après le p'tit bond, le virage, la croisée? j'en sais que dalle.
on verra bien